Валентин Ковалив

Она, как мама, для которой счастье,
Согреть своим теплом детей своих.
К ним проявить заботу и участье,
Уставших нежить, тешить, холить их.

Ее покров – маняще белоснежен,
Ее покой – защита от невзгод,
Ее мир грёз как океан безбрежен,
В ней мы проводим жизнь – за годом год.

В себя уложит нас, а к изголовью
Положит сны, чтобы нам слаще спать,
Но стоит лишь заняться нам любовью,
Тот час начнет противно скрежетать.

Играл пианист…
И волшебный тот звук
В экстаз всех вводил,
сердце бешено билось,
И видно не выдержав сладостных мук,
Вдруг крышка рояля взяла
И закрылась.

Нам силы экономит, нам время сберегает.
Порою даже, кажется, что это волшебство.
Альбомы, книги, ноты – он мигом размножает,
Хотя, по сути, труд его – сплошное воровство.